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Ce qu’il te restera

Chaque fois que j’écris un texte, un poème, j’ai l’impression de m’arracher la peau. C’est douloux, intense, et c’est souvent accompagné de larmes féroces.

Quand j’écris quelque chose qui me tient à coeur, je ne me focalise plus sur la littérature, sur la manière dont ce sera perçu, lu, compris. Je m’exprime, je me décharge d’une grande peine aussi précieuse que la vie elle-même.

« Ce qu’il te restera », est un poème non littéraire, une chansonette triste, attendrissante, quelque chose qui nous ramère à une époque où nous avions prévu beaucoup de choses, où l’on pensait que tout serait facile avec beaucoup de travail, et une bonne dose d’honnêteté.

« Ce qu’il te restera », c’est ma peau de chagrin, arrachée de quelques souvenirs.

Ce qu’il te restera

On ne choisit ni son père, ni sa mère.
On ne choisit pas l’endroit où l’on va vivre, grandir, vieillir…
Petit, on s’imagine : « Je serai ça, je serai là. »
Mais la vie te détourne toujours vers un autre chemin.

Mais si tu es aimé de ton père et de ta mère,
Si tous les deux te prennent par la main et te soutiennent,
S’ils te rassurent : « Qu’importe qui tu seras, qu’importe où tu iras,
Ton père et ta mère t’aimeront, t’encourageront, te donneront une voix,

Et même si la vie a prévu d’autres choses pour toi,
Ton père et ta mère, eux, ont prévu un abri au chaud.
On t’y respectera, on t’écoutera, tu auras ta place.
Et parmi tes frères et sœurs, il n’y aura pas de favori,
il n’y aura pas d’ennemi. Oui, au pire, ce qu’il te restera, ce sera…

….
Ce sera
….
….
Une famille.

Il faut avoir beaucoup souffert, pour écrire.

 

Je crois que si j’avais été heureuse, depuis ma prime enfance, je n’aurais jamais écrit. C’est toujours le malheur, la tristesse, l’injustice, et la solitude qui m’ont inspiré. Lorsque l’on est seuls, incompris dans son propre pays, ou même dans son entourage, on observe les autres, on lit des livres qui sont comme des portails ouverts sur le monde extérieur. On essaie de comprendre pourquoi les autres sont ce qu’ils sont, et pourquoi l’on est ainsi faits.

Comme je ne sortais que rarement de chez moi, je regardais les autres depuis mon balcon. J’essayais de décortiquer les différentes expressions des gens qui passaient, qui riaient, qui conversaient. Durant les repas partagés avec ma grand-mère (Que la miséricode de Dieu soit sur elle), elle me racontait des histoires vraies, et j’en apprenais encore davantage sur la vie des autres. C’était comme écouter des livres Audio.

Ma vie elle-même était une sorte de tragédie. Je suis contente qu’elle l’eût été, et qu’elle le reste. Autrement, je n’aurais pas été écrivain. Je n’aurais pas manier des pinceaux, ni joué sur les touches blanches et noirs d’un piano. Je n’aurais pas eu une telle empathie, une telle sensibilité similaire à Flaubert qui disait : « Ce qui erafle les autres, me déchire. » J’aurais été une toute autre personne, autrement. Peut-être aurais-je trouvé une autre façon d’être heureuse que dans la tragédie elle-même.